Littérature blanche

Quand j’ai vu le titre, j’avais juste envie de lire une histoire sur la vie dans Big Apple ou les quartiers. Un truc qui me donne envie d’y aller, alors que l’année passée, gagnante d’un séjour avec vol à New York, je l’ai offert à des proches, tant l’idée et l’image que j’avais de cette ville me déplaisaient. Disons, que je n’ai pas eu tout à fait ce que j’attendais, certaines nouvelles semblant être une accumulation de faits, façon ligne de vie, d’autres déclarant d’emblée, que leur village, c’est leur NY et déjà, je zappais… J’en retiens 4.

Deux fils d’une famille d’apparence normale, viennent de passer un mois de vacances seuls dans la maison familiale. Ils ont fait la fête et la maison est dans un tel état qu’ils se demandent comment ils vont pouvoir nettoyer tout ça (capotes accrochées aux plantes vertes, murs badigeonnés de ketchup, canari calciné dans le micro-onde…) Surtout qu’on ne peut pas dire, mais ce sont deux gros fainéants. Ils décident de kidnapper une femme qui va leur arranger ça. Et c’est là que le roman dérape. Ils sont poursuivis par le mari complètement déjanté et qui collectionne les pompons de pantoufles.

1er novembre 1990. Alors qu’elle vient de triompher dans son interprétation du Carnaval des animaux, on retrouve dans sa magnifique demeure de Philadelphie la violoncelliste Christa-Marie Schönburg, près du corps ensanglanté de son psychiatre. Dans la pièce, éclairée aux chandelles, résonne le Nocturne en sol majeur de Chopin, la musicienne est à son instrument, les cordes et l’archet ruisselant du sang de sa victime. Une image que Kevin Byrne, dont c’est la première affaire, n’oubliera jamais. 1er novembre 2010.

Un roman noir, brûlant, et parfaitement réussi.