Des images et des bulles

Il n’y a plus de nourriture sur Terre. Plus de champ, plus de végétation, plus de bétail. Les hommes se sont regroupés dans des bidonvilles, autour des factories, ces énormes usines qui fabriquent une nourriture de synthèse et qui la livrent au compte goutte aux populations affamées. Dans les dédales de la factory n°33, le précog est capable de prévoir l’avenir. Il est l’unique espoir d’une humanité en décrépitude et vient de mourir dans la matinée. Son dernier oracle : la venue d’un homme-cochon représente un grand danger.

Une jeune fée de 115 ans décide de s’installer à la campagne. Elle a comme animal de compagnie le « Mal Cuit-cuit ». Ce mix entre un poulet et un canard ne sait faire qu’une chose : dire des vacheries. « T’es moche », « Tu pues », « Va jouer dans ta cour ». En gros, il pense tout haut ce que la fée pense tout bas de tous ces casse-bonbons qui l’entourent. Mais si la faute est grave, le « Mal Cuit-cuit » ne suffit plus. La fée Kaca use alors de sa baguette magique et transforme le coupable en crotte.

  Ville de Dite, dans l’enfer d’un monde tentaculaire. Les trains foncent au-dessus des artères gigantissimes. Dans l’un d’eux, un homme défie la vie. Il s’appelle Ciro le Magnifique. C’est un tueur à gages, un envoyé de Dante. Et peu importe si vous êtes un enfant, peu importe que vous erriez déjà dans la misère, si votre nom est écrit sur la liste, Ciro se fera un plaisir de vous loger une balle dans la tête. Mais ce que Le Magnifique ignore, c’est qu’un autre tueur sillonne la ville. Fénice. Un homme qui défie la Mort et ceux qui la sèment.

Quelle étrange cité que Promonthia. En plus des panneaux publicitaires à chaque coin de rue, d’immenses dirigeables obscurcissent le ciel et vous inondent de slogans. Les immeubles de certains quartiers pauvres ont pris la forme du nom de l’entreprise qui les ont fabriqués. Quant aux rats qui trainent, ils naissent avec un tatouage greffé au corps rappelant l’incroyable efficacité de la toute dernière « mort aux rats ». Pire encore, les hommes logos. Vous n’avez pas de thunes ou bien vous en voulez plus ?