Littérature blanche

Quand j’ai vu le titre, j’avais juste envie de lire une histoire sur la vie dans Big Apple ou les quartiers. Un truc qui me donne envie d’y aller, alors que l’année passée, gagnante d’un séjour avec vol à New York, je l’ai offert à des proches, tant l’idée et l’image que j’avais de cette ville me déplaisaient. Disons, que je n’ai pas eu tout à fait ce que j’attendais, certaines nouvelles semblant être une accumulation de faits, façon ligne de vie, d’autres déclarant d’emblée, que leur village, c’est leur NY et déjà, je zappais… J’en retiens 4.

Deux fils d’une famille d’apparence normale, viennent de passer un mois de vacances seuls dans la maison familiale. Ils ont fait la fête et la maison est dans un tel état qu’ils se demandent comment ils vont pouvoir nettoyer tout ça (capotes accrochées aux plantes vertes, murs badigeonnés de ketchup, canari calciné dans le micro-onde…) Surtout qu’on ne peut pas dire, mais ce sont deux gros fainéants. Ils décident de kidnapper une femme qui va leur arranger ça. Et c’est là que le roman dérape. Ils sont poursuivis par le mari complètement déjanté et qui collectionne les pompons de pantoufles.

Si l’envie vous prend de jouer au chat et à la souris avec un serial killer, dites-vous bien que vous serez toujours la souris. L’avertissement, qui vaut pour tout le monde, ne semble avoir aucune prise sur John Wayne Cleaver. Obsédé par les tueurs en série, celui-ci n’a en effet aucun scrupule à entrer dans le jeu. Il faut dire que John a un atout de taille dans sa manche : des pulsions homicides incontrôlables. Il lui arrive en effet à lui aussi, de temps à autre, de se transformer en monstre assoiffé de sang.

Percevoir, la collection dédiée aux talents émergents de la photographie.